1919

Mi chiedi se ancora non basta
Quel mare di sangue che s'è attraversato,
Che tarlo ci rode e ci guasta
La sorda esultanza d'aver riportato
A casa la pelle che mai nessuno più avrebbe scommesso tornasse da là...
La chiami “nevrosi da eroi”
Sarcasmo à la page di rigore parlando di noi.
In guerra diletti ai poeti
In pace reietti e stranieri,
Resulta di morti incompleti
Che ingombrano peggio dei veri.
Sarà che un tizzone d'inferno
Nell'occhio ci ha preso dimora,
Che un puzzo di cane in inverno
Ci sosta di presso da allora.



T'inganni, sai, tu che di me
Non vedi che vuota apparenza.
Non crederai, non noti che
Del lutto non puoi più far senza.
Non chiedo che d'esser felice
E il tempo son certa sia ora:
Facile se farai come me
E andasse il passato in malora!



Sarà, ma non dopo la vista
D'un cieco di guerra i cui passi sperduti
Cercavano a tentoni la pista
Per uscir da una selva di lazzi e di sputi
E d'un mutilato le cui stampelle son state scalciate per ilarità.
Ma odia ciascuno di noi
Quel mezzo paese che teme e disprezza gli eroi.
La stessa carogna che ieri
Qualunque nemico ha tifato,
Gli infami che oggi van fieri
Di ciò che gli è stato evitato.
Vigliacchi a cui la fierezza
Procura un'innata allergia,
Per cui vagheggiar la grandezza
E’ sintomo di malattia.


Credo, semmai, che dentro te
Insorgano urlanti i caduti
E sbagli sai se credi che
Prestar loro voce ti aiuti.
La vita era e resta una sola
Malgrado ogni elucubrazione,
Pensare a sé oggi non è che la più ardua missione.



Non cedere un palmo di terra
Sul fronte non era che il giusto
Ma in questa più infima guerra
Finisci per prenderci gusto.
Scusami, sai, se dico che indietro non son mai tornato
Non fino a che non si vedrà ciò per cui s'è sanguinato.



Vi faccio gli auguri in tal caso,
Di più non saprei cosa dirvi
Ma se la sorte vi arriderà sarò la prima a seguirvi.



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1919

You're asking me if it's still not enough
All this sea of blood we crossed,
Which, like a worm, is gnawing and ruining
The inner joy of saving our skin,
A thing no one thought would happen.
You call it a “hero neurosis”
Sarcasm “à la page” de rigueur
When you talk about us.
So dear to poets in times of war,
Outcasts or outsiders in times of peace,
Waste material of incomplete dead soldiers
Cluttering worse than the real ones.
But maybe a hellish ember is dwelling in our eyes,
And the stink of dogs in winter
Lingers before us since then.

You're wrong, you know,
When you see in me nothing but
An empty facade.
Can't you see, don't you notice that
You can't do without grief and mourning?
I just ask one simple thing: happiness
And I'm sure that the time is now
It's easy if you do like me,
And to hell with the past!

Yes, but not after I saw
A blind war veteran and his lost steps
Fumbling around in the middle
Of a sneering and spitting crowd,
And a crippled veteran
Whose crutches had been thrown away just for fun.
But each one of us hates
The infamous part of this country
Which fears and despises the heroes.
The very same scum who cheered
Any enemy until yesterday,
The bastards that today are taking pride
For every trouble and pain we spared them.
Those cowards who are naturally allergic
To fierceness
And for whom dreaming of greatness
Is a symptom of disease.

I rather think that inside of you
The dead are rising up and screaming
And you're wrong if you think
That giving them a voice will help you.
There's only one life to live
Despite all ruminations.
These days thinking for yourself is nothing but
The most challenging of all missions.

“Never surrender, never step back”
On the front was the right thing to do,
But in this even lower petty war
You learn to love that, in the end.
So excuse me if I say that
I never turned back,
At least not until we finally see
What we all shed our blood for.

Then I wish you the best of luck,
I don't know what more I can say.
But if fate smiles upon you
I'll be the first one to jump on the bandwagon and follow you

Sono venuto per sentire come batta il vostro polso
Come s’intoni il vostro cuore
Come si comporti il vostro fegato.
Qualcuno ha pensato che io avrei detto: “Obbedisco”?
Il verbo è vecchio, sebbene garibaldino, i tempi son mutati…
Io dico invece a voce chiara e a testa alta: “Disobbedisco!”
Non ho lasciato un comando se non per prenderne un altro.
Ma voi che avete fatto, intanto,
mentre io preparavo in silenzio, senza perdere un’ora, qualcosa di cui avrete notizia, spero, tra poco.
Quali armi voi mi date?
Come vi siete voi ordinati e disposti alla lotta?
Con qual proposito? Con quale disciplina?
Mi sembra che voi non aspiriate se non al premio della pazienza;
Che certamente sarà istituito dal nuovo paterno regime il quale,
ammettendo nel suo pentolone i miscugli e gli intrugli più diversi,
è capace di fare sua anche la sentenza francescana:
“La pazienza è opera di perfezione e prova di virtù”.
Mi felicito con voi: virtuosissimi!!

Sono venuto qui appunto misurare la vostra pazienza che sembra incommensurabile.
La fame è una creatrice di mondi, così come il desiderio,
ma è proprio necessario che il nostro pane quotidiano sia zeppo di vermi?
Masticatelo, se vi piace, io preferisco la fame!
Tornate a casa e pazientissimamente aspettate il premio della pazienza…
Tornate a casa: mettete la testa tra due guanciali e mandatemi una buona volta al diavolo!

Eccolo… eccolo il triste mutilato la cui pensione, troppo attesa, è umiliante elemosina…
Eccolo: manomesso dal poliziotto travestito, traballare tra lattoni e sberleffi,
girar sul tacco di legno, cadere di schianto e rimanere lungo giù nel selciato.
Ma anche l’uomo delle grucce, anche lui è un soldato che sa rispondere: “Disobbedisco!”.